Fumo y olvido. - Hoy puede ser un gran día... - rutinariamente me levanto cada mañana diciéndome lo mismo. Pero no es así. Cada día parece ser la copia de una copia de una copia; cada día es más de lo mismo.
Siento la pérdida del tiempo, como arena que granito a granito se escabulle entre mis dedos. Un vacío en el tiempo sin apenas nada remarcable. Un estancamiento. Un paréntesis vacío que empezó hace ya bastante tiempo y que aun le queda otro tanto para terminar.
Puede que sea un castigo por el daño que he hecho y que me he hecho; puede que sea una prueba de estas que te pone la vida. Posiblemente puede que sea algo que ni siquiera me planteo.
El camino sigue siendo gris, monótonamente duro y machacón. Como cada día seguiré andando, lo mismo que andé ayer y lo mismo que andaré mañana. Lo mismo cada día.
Desidia.
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